Rassurer sa mère pendant qu’on voyage

Dans quelques heures, je m’en­vo­le­rai pour Buda­pest, d’où je rejoin­drai le Nord de la Rou­ma­nie pour quelques jours en solo, et en vélo. Ce n’est pas la pre­mière fois que je pars seule. Et for­cé­ment, ma mère s’inquiète.
Cet article n’est qu’un billet d’hu­meur, je n’ai tou­jours pas trou­vé la recette pour qu’elle ne s’in­quiète pas.

Dédra­ma­ti­ser ne sert à rien.
J’ai tra­ver­sé Paris en pleine nuit des dizaines de fois, j’ai pris des pre­miers et der­niers métros, je lui dis sans cesse que c’est bien plus dan­ge­reux. Mais rien à faire, l’ailleurs c’est l’in­con­nu, et c’est tou­jours pire que le dan­ger qu’on connaît (et c’est plus loin). Je me sen­tais plus en sécu­ri­té à errer dans Sara­je­vo que lorsque je rentre du bou­lot un peu tard, et je n’ha­bite pas dans un quar­tier malfamé.
Cela fait deux ans que je com­mence à voya­ger hors de France et, sans tenir le compte des pays où je suis allée, on pour­rait croire que le nombre com­men­ce­rait à la ras­su­rer... Mais non. J’ai même l’im­pres­sion que c’est pire.
En arri­vant sur Paris, j’ai pro­fi­té de quelques week-ends à Bruxelles et autres villes belges simples à rejoindre en train. Je par­tais seule, mais je ne me sou­viens pas qu’elle ait pu flip­per. Tout du moins, pas comme maintenant.

Quand les tou­ristes meurent à l’étranger.
Vous n’a­vez pas pu y échap­per : l’ac­tua­li­té de la semaine pas­sée, c’é­tait deux fran­çaises assas­si­nées en Argen­tine. Ce ne sont ni les pre­mières, ni les der­nières, mais le crime est assez bru­tal ; entre viol et exé­cu­tion. Elles avaient pra­ti­que­ment mon âge, et habi­taient en Île-de-France ; j’i­ma­gine qu’elles avaient dû aus­si dire à leurs mères qu’il n’y avait rien à craindre, que faire de la ran­don­née en Argen­tine était plus sécu­ri­taire que prendre le métro à 22h, blablabla.
Et quand une nou­velle comme ça tombe, toutes les mamans de voya­geurs pensent à la même chose. Impos­sible de leur en vou­loir. On peut aimer croire qu’on sera dif­fé­rent avec nos propres enfants, mais j’en doute fort. Ce n’est pas une ques­tion de confiance, juste la crainte qu’on nous arrache un enfant. Mais voi­là, en plus, c’est la mau­vaise semaine. J’a­vais déjà par­lé de mon pro­jet d’al­ler en Rou­ma­nie avec ma mère. Ça lui avait for­te­ment déplu, bien sûr, mais elle espé­rait secrè­te­ment que j’a­ban­donne, que je trouve un cama­rade pour la route, ou qu’au moins, je ne prenne pas le vélo.

Parce que oui, chose étrange, c’est le vélo qui la gêne plus que tout. Je ne suis jamais par­tie avec, mais j’en ai quelques fois loué sur place. Et puis je sur­vis quo­ti­dien­ne­ment à Paris, mal­gré les por­tières, les gens qui tournent n’im­porte com­ment, les scoo­ters qui nous frôlent, et les taxis qui essaient de nous coin­cer (je pense qu’ils font un concours). Il ne se passe pas une semaine sans qu’un acci­dent se joue à quelques secondes près. Mais pour l’ins­tant, rien de bien grave. Quelques gamelles quand il a nei­gé cet hiver, quelques frei­nages très brusques, régu­liè­re­ment des bleus...
Par­tir avec un vélo, c’est une manière de m’of­frir un peu de liber­té et d’in­dé­pen­dance vis-à-vis des trans­ports en com­mun qui risquent d’être com­pli­qués dans cer­tains lieux. Pour ma mère, ça veut sur­tout dire aug­men­ta­tion du risque d’accident(s). J’ai beau lui expli­quer qu’on s’en­fuit plus vite à vélo, qu’on est moins vul­né­rable qu’un pié­ton cita­din quand on va rou­ler à la cam­pagne, rien n’y fait : elle bloque sur le dan­ger, mal­gré mon magni­fique casque blanc à fleurs roses pâles.

Faut-il appe­ler sa mère ?
C’est une ques­tion sérieuse. Est-ce que j’ex­plose mon for­fait pour la ras­su­rer ? Est-ce que je lui dis de sur­veiller les infos et que « pas de nou­velles, bonnes nouvelles » ?
J’ai une stra­té­gie sur ce point. Ça consiste à lui dire que je ne pour­rai pas l’ap­pe­ler et qu’il n’y aura pas Inter­net. Comme ça, elle ne s’in­quiète pas si elle n’a pas de nou­velles. Mais je lui envoie des SMS ou des e‑mails régu­liers, comme ça elle est ras­su­rée (je pars avec un Archos 5 IT, super pratique).

Pour­tant, je ne pars qu’une semaine, c’est très court. Ma petite sœur rentre juste d’une année en Eras­mus, et ma mère a elle-même vécu quelques années à l’é­tran­ger. Mais je crois que c’est là le plus gros point noir : s’ex­pa­trier, ça veut dire avoir un appart, connaître une ville, avoir des amis. Par­tir une semaine, c’est bou­ger, et donc n’a­voir per­sonne qui puisse me venir en aide, véri­fier que je sois en vie.

Enfin, nous ver­rons la semaine pro­chaine si ce billet ne m’a pas por­té la poisse ! Je laisse le blog sous la sur­veillance de Mon­sieur Oreille et je ne répon­drai aux com­men­taires qu’à mon retour. Je vous laisse quelques articles écrits à l’a­vance. Bonne semaine !